tag:blogger.com,1999:blog-11840499746700308732024-03-05T18:30:03.383+01:00MI VIDA ACÁAnécdotas, historias, breves relatos sobre como cambia la vida al irse del lugar de uno.
Cosas que pasan en esta isla o a donde quiera que voy.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.comBlogger125125tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-58760555038966294722014-02-25T06:08:00.002+01:002014-02-25T06:08:51.735+01:00Buscarte. Desearte. Quererte. Cuán viva se siente el alma cuando encuentra un contrincante válido, un alma genuina donde competir. No es fácil, nadie dijo que lo fuera. Pero cuando el cuore encuentra donde regocijarse, un adversario digno; la cosa cambia. El juego es otro. No será rápido, ni mañana, será cuando tenga que ser. Mañana, pasado, en un año. Lo cierto es que nadie despertaba tantas ganas de querer en mí.<br />
Welcome honey. Bienvenido a este caos amoroso y adorable. Que el viaje sea leve, atento y amable. Lo mejor, está por venir. Eso te lo aseguro.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAtsQvWfuY4fkFVS-Ippuo32K89efaXOh6AWy0oaz8zOC-g4MIaWRAZDbVOe681JWb9rCTwgxOJI2nFIe5DqXahKrH4Y2IhHsPC919W44CP_seQBP3z3eT_G_uyzJOXRQYjZz7VeC72uo/s1600/lluvia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAtsQvWfuY4fkFVS-Ippuo32K89efaXOh6AWy0oaz8zOC-g4MIaWRAZDbVOe681JWb9rCTwgxOJI2nFIe5DqXahKrH4Y2IhHsPC919W44CP_seQBP3z3eT_G_uyzJOXRQYjZz7VeC72uo/s1600/lluvia.jpg" height="320" width="212" /></a></div>
.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-58474854224543539502011-08-03T00:42:00.003+02:002011-08-03T00:51:02.180+02:00Mil besos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtmxTOp2lCM86tlYd0djMfbm3C-UISbK9DkTWTs8DHPI1Tqy520kcSOv_uu-HNaUEbiQ_NI0kuaY2NJWXqRxu71Rj3BF1zSPGzUzLnYVIaBPwzwBSg4EfkfL7-yIrPMRtp-hug2r3WYek/s1600/eterno.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 255px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtmxTOp2lCM86tlYd0djMfbm3C-UISbK9DkTWTs8DHPI1Tqy520kcSOv_uu-HNaUEbiQ_NI0kuaY2NJWXqRxu71Rj3BF1zSPGzUzLnYVIaBPwzwBSg4EfkfL7-yIrPMRtp-hug2r3WYek/s400/eterno.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5636394501617856178" /></a><br /><div style="text-align: left;">Qué cosa más rara es el amor. Incluso el odio, el desencanto, la amistad, para mí todas son más entendibles. El amor se me hace extraño, indescifrable. Qué es esa cosa tan rara que a veces sí y otras tantas no se da. Pienso en cada persona que me amó, y las tantas otras a las que yo amé. Casi nunca coinciden, rara vez se da la casualidad de que yo te amo, yo también. El alcoyana-alcoyana del amor. El premio mayor, el gordo de navidad.</div>Qué “eso” nos hace que incluso en peores condiciones, caigamos en las manos de alguien que jamás hubiésemos elegido. Cómo funcionará el raro mecanismo en la cabeza y el corazón. Cómo es posible que sintamos real asco por una persona a la que amamos con todo nuestro corazón hace un tiempo. Qué extraño vacío, hambre o furia desata la culminación, el c´est fini.<br />Leí que el amor, como lo conocemos al principio, tendría su final “molti baci dopo”, aproximadamente unos mil besos después del primero. Mil besos. Eso duraría el amor efímero, para abrirle camino al verdadero. Si es que resiste.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com212tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-49104652966281792282011-07-16T05:46:00.002+02:002011-07-16T05:47:23.712+02:00Let´s fall<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS4bND4tBkNSxUdeeYhSHjtdnXO10Xq8jclOLbnjGyvzcv2R1mAvRJh61SROcyZ5l0OU4alHlKnOpRGNKZU6Ps1Q9-Kz5hR-F6hydywLK2KhL5rMl_Y7AZnDtaOu0WDNG3XiaNGwsDxYs/s1600/tumblr_lk17ixBSo31qbqaq6o1_500.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 310px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS4bND4tBkNSxUdeeYhSHjtdnXO10Xq8jclOLbnjGyvzcv2R1mAvRJh61SROcyZ5l0OU4alHlKnOpRGNKZU6Ps1Q9-Kz5hR-F6hydywLK2KhL5rMl_Y7AZnDtaOu0WDNG3XiaNGwsDxYs/s400/tumblr_lk17ixBSo31qbqaq6o1_500.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5629791678580219266" /></a><br />Un buen día descubrís que el amor es real, bastante más duro de lo que pensabas. Palpable y contradictorio. Cada cosa que decías “eso yo no” se pone en duda. Descubrís que con un sólo beso podés volar, que le amor del otro te engrandece. Que te alivia el dolor más profundo, el que te quema y destroza el alma. Que el amor te salva, hace que todo sea más fácil, aún lo imposible. Que el salto al vacío es es un gran vacío si no hay amor verdadero. Que el abrazo te mece, te cura y te eleva. Que cuando bajás a la tierra, cuando él te mira, cada vez que te cuida como nadie, sabés que perdiste esta batalla. Que ya no estás sola nunca más. Que ya no sos tan tuya como creías.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-52591584809660657382011-01-14T00:56:00.002+01:002011-01-14T01:03:20.308+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiomsVHJaFWFWi0xWtdhWLQBcN2BQyUd3meaH6lK4cid1d3n98Jhij1eu7IQ8opxAf0LH_nKbvz5QrLqV61ArLJBImpGwTbI1VA5jzwQzus0o94W3QvhNBO74tlPP6ojW99TyzSpIxxQ2Y/s1600/muerte.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 275px; height: 335px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiomsVHJaFWFWi0xWtdhWLQBcN2BQyUd3meaH6lK4cid1d3n98Jhij1eu7IQ8opxAf0LH_nKbvz5QrLqV61ArLJBImpGwTbI1VA5jzwQzus0o94W3QvhNBO74tlPP6ojW99TyzSpIxxQ2Y/s400/muerte.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561825380262017314" /></a><br />Hace un año que soy libre. Libre, plena, auténtica.<br />Algunas relaciones son cárceles donde decidimos pasar el tiempo. Elegimos, libremente, dejarnos ir en lugar donde no podemos ser. Donde el otro decide cuanto te da y te quita. Donde estamos a su merced y antojo para lo que mande. Sobre todo si el otro es un tirano. Hasta que un buen día 14 de enero, gritás con toda la fuerza que sos capaz. Más fuerte que él, aún, que eso es mucho decir. Porque si de algo sabe él, es de gritar. Pero la cuestión es que gritás, y como quién está enterrado vivo, sacás la capa de tierra que hay sobre tu cabeza, con una fuerza sobrenatural, que no creías poseer. Y pataleás fortísimo hasta de a poco ir asomando. Hasta que tu cuerpo va apareciendo, te sacudís, te limpiás el barro. Y cada vez te sentís más fuerte. Porque podés respirar aire puro. Y ahí vás. Con la frente en alto, tratando de que nadie note todo el resto de mugre de tu ropa. Caminás despacio, pero a pasos cortos avanzás hasta tu casa, que ahora es sólo tuya. Y ese alivio es incomparable. Caminás por tus propios medios. Y contra todos sus pronósticos, corrés, porque las piernas te responden más que nunca. Y así seguís. Incluso al año de haber escapado de esta tumba. Y algo te dice, que cada vez que se aproxime el 14 de enero, vas a levantar una copa y te vas a iluminar, porque hace un año, o dos, o miles que volviste a liberarte.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-89720214188746594912010-12-21T23:15:00.000+01:002010-12-21T23:17:00.046+01:00Querido Papá Noel!<br />Para esta navidad quiero que me traigas un Iphone 4 con nextel, 3 pares de Manolo´s y un novio que sepa cocinar, usar un taladro y tocar canciones bonitas en la guitarra.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-67956422530826299762010-11-03T17:26:00.001+01:002010-11-03T17:33:12.624+01:00Frases ortibantes que le encanta decir a esta maestra ciruela.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5P3sDlGuc4CGzkqpNXPCipU_5oZatbh8nqfKLQr0zSq1pKGPqLIzD345Rh_awqJKdxTWfbu7E5f68UiYSbNiGRBDqr6PHlKLsiwzI-8mQrRHpclhUixicor_qxQZn5mCICsYFU0vMplQ/s1600/ola.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 319px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5P3sDlGuc4CGzkqpNXPCipU_5oZatbh8nqfKLQr0zSq1pKGPqLIzD345Rh_awqJKdxTWfbu7E5f68UiYSbNiGRBDqr6PHlKLsiwzI-8mQrRHpclhUixicor_qxQZn5mCICsYFU0vMplQ/s400/ola.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535361927586072610" /></a><br /><br /><br />¿Qué parte no entendés?<br />Mirame cuando te hablo. <br />¿Vos me ves reír?<br />No sé para qué me gasto en hablar.<br />Ahhhh sí: ¿cómo cuales?<br />Vamos a hacer de cuenta que acá no pasó nada.<br /><br />La foto me la chorié de <a href="http://www.igooh.com/notas/los-orrores-de-hortografia/">acá</a>Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-31952580668162850472010-11-03T03:06:00.002+01:002010-11-03T03:20:48.939+01:00El deseo gira en forma paralelaNo es lo mismo soñar que desear<br />No es igual desear que añorar. Añorar que extrañar.<br />Pareciera que se añora lo perdido y se extraña aquello sobre lo que se tiene algún poder de potestad.<br />Se sueña lo imposible o lo poco probable y se desea lo factible.<br />Se desea lo amado.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-48997701906942360882010-10-17T20:07:00.002+02:002010-10-17T20:17:13.225+02:00transformista<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVd3YYnEdbsMlKzXKgnyu9PYaK5vckkDn4wVqH88sF0jKUf2mmfGboCcKamqpfwF_XWZI0pbtO5e7dyhGdaTLWh_feGsKJiVjY4PnhKmR_t1UxsHueGjR7GHevxSfsJIaBX1e7qMKymbA/s1600/being-john-malkovich.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 383px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVd3YYnEdbsMlKzXKgnyu9PYaK5vckkDn4wVqH88sF0jKUf2mmfGboCcKamqpfwF_XWZI0pbtO5e7dyhGdaTLWh_feGsKJiVjY4PnhKmR_t1UxsHueGjR7GHevxSfsJIaBX1e7qMKymbA/s400/being-john-malkovich.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529080630773234482" /></a><br />De las cosas que amo de no tener auto es andar todo el día en taxis. De acá pallá. Con amiga, con mi perra, sola. El taxi tiene otro encanto, y cada vez que me subo me dan ganas de inventarme una vida. Madre colapsada. Escribana chetísima. Novia abandonada. Preocupada por el 82% móvil. Menemista. Ama de casa. Inspectora del ministerio de trabajo. <br />Lo bueno es que las distancias casi siempre son inferiores a $10 y mantengo el papel a morir.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-15415956404176761662010-10-15T18:50:00.001+02:002010-10-15T18:53:19.913+02:00Mi niña<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC7Fwy-MyeiuZuzqqsS3f9US2CzjiT7_D6Yjfu70WHGdQTWdFDp_KJKRwpO-E7WgRGv5uXkouu2d7_hW14amvBO-QIBGRGO5WTJL29l9HIIk63UB1cLJcTUnNrfp55cQT3rTZHcE3dFgM/s1600/guay.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC7Fwy-MyeiuZuzqqsS3f9US2CzjiT7_D6Yjfu70WHGdQTWdFDp_KJKRwpO-E7WgRGv5uXkouu2d7_hW14amvBO-QIBGRGO5WTJL29l9HIIk63UB1cLJcTUnNrfp55cQT3rTZHcE3dFgM/s400/guay.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5528316666002238098" /></a><br />Por momentos soy tan traslúcida. Y por otros tan opaca. Ni un solo rayo me traspasa. Me aburre la espera, no encuentro la grieta para entrar en vos. Y el hastío me lleva a desesperar, como si tuviera tiempo y ganas para malgastar. <br />Y sigo siendo la misma guerrera que no tiene miedo, pero está caída y cansada.<br />Tanto pecho abierto al cielo se llenó de niebla. Tanto añorar el mar, hasta que un buen día se te hace piel. Y las cosquillas no te hacen reír, y los planes se vuelven sueños y dejás de dormir, porque tenés miedo de hacerlo sola. Porque te sentís extremadamente desprotegida. <br />Por que aunque seas una amazona, te encanta que te rasquen la espalda.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-3187683640518617222010-10-09T05:45:00.002+02:002010-10-09T05:48:44.645+02:00comestible<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiExXWKhh-P5rGggzHkbHut167-d-OBhKc5bXU4-PodIGDqW2s8eH_nNtVCXlQk_cSAjUWqP3Jof7TThHxW6AH7b8WuSqwUX8dIH3Tmcm63lNkdpAeQA4xZxzcKlY9Hs6ILCIJfhmW-QIs/s1600/Jamona+con+jam%C3%B3n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiExXWKhh-P5rGggzHkbHut167-d-OBhKc5bXU4-PodIGDqW2s8eH_nNtVCXlQk_cSAjUWqP3Jof7TThHxW6AH7b8WuSqwUX8dIH3Tmcm63lNkdpAeQA4xZxzcKlY9Hs6ILCIJfhmW-QIs/s400/Jamona+con+jam%C3%B3n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525887780304143538" /></a><br /><br />Mis hombros huelen a coco de Brasil<br />El pelo a chocolate de Bélgica<br />La ropa a vainilla de Madagascar<br />Y los labios a menta de Mojito.<br /><br /><a href="http://catalogomagico.blogspot.com/">imagen</a>Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-9355090843962926022010-09-15T17:17:00.003+02:002010-09-15T20:14:48.006+02:00Shh<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiIogDSluAN59tIWizLg58_-wWbhlZADB9z7KVVnCu2QmKcfYKcZebw0hVgdWPdgPgN363yACN-xJBrg2IQpbqxhmp6iEh5r1k6OzlEOlORP7d1gP6ktNd2vd23agrXZXW8Omm-GuaYUs/s1600/eterno.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 259px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiIogDSluAN59tIWizLg58_-wWbhlZADB9z7KVVnCu2QmKcfYKcZebw0hVgdWPdgPgN363yACN-xJBrg2IQpbqxhmp6iEh5r1k6OzlEOlORP7d1gP6ktNd2vd23agrXZXW8Omm-GuaYUs/s400/eterno.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517161486266446082" /></a><br />No me importa la distancia si me hace sentir así. Qué me importa haber fracasado mil veces si pienso que tal vez algún día te tengo. No me importa pensar en volar. A quién le importa que yo deje todo de un buen día para el otro. No me importa no tener auto, porque mis piernas son más ágiles que el atasco de la mañana. No me importa la calle mientras voy con el pelo recién salido de la ducha. No me importa que no estés, porque tengo la intuición de que cuando estemos juntos va a ser como sumergirse en el mar. Como rodar en arena tibia. Como sentir tu respiración en la noche. No me importa ser todo intuición y mitad racional. <br />Ni siquiera me importa mucho lo que vos sientas. Porque lo válido acá es tener la capacidad de abrir el pecho a otro, de mostrarle el corazón y poder decirle: Acá estoy, valiente y tuya.<br />Porque a la realista la miro como en un afiche de hospital. Me coloco el índice en la boca y la hago callar.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-65167408086909368892010-09-07T20:04:00.004+02:002010-09-08T17:10:12.417+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiosKpD3u2n_auV9k5b_zhogx9MuDkWA6dnQTPW2ZQvREsLPq6bOr0QFmgKQY4-MxZQHu7chZCYoXcQCZfVwvwuwxVPDEiuM1xxTjXaVhNY7TO0gOlLZFZVcCQ5qo6yyefzPLT0FDD37HU/s1600/L1020801.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiosKpD3u2n_auV9k5b_zhogx9MuDkWA6dnQTPW2ZQvREsLPq6bOr0QFmgKQY4-MxZQHu7chZCYoXcQCZfVwvwuwxVPDEiuM1xxTjXaVhNY7TO0gOlLZFZVcCQ5qo6yyefzPLT0FDD37HU/s400/L1020801.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514236511682505202" /></a><br />Demasiado bueno para ser real. Demasiado un ramo de fresias que perfuman mi oficina que compre mientras venía camino a trabajar. Demasiado bien se portó mi perra que salió sin correa, y solo mordió a dos viejas en el camino. Demasiado soleado para ser un martes de septiembre. Demasiado rico el vino de anoche. Demasiado buena la charla con un gran amigo. Demasiado lindo abrir el bar para cocinar para dos personas un lunes a la noche. Demasiados langostinos salteados. Demasiado bueno para este SPM. Demasiado.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-21353844593907240812010-08-24T18:51:00.003+02:002010-08-24T19:10:54.527+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtGuhUeb7akgGDJxFl9orweuVCgn0YCWV_wUD_fCNJ1nDWLYEUkveVQ73fdZWNXWZ6TlwCpfQLyHL6W5oF2e1KzAHX5Yhk7DgByBJ94XNC43BH7CZpyW0HXHvk7QNFfRajOBOZKQxPk0I/s1600/IMG_1118.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtGuhUeb7akgGDJxFl9orweuVCgn0YCWV_wUD_fCNJ1nDWLYEUkveVQ73fdZWNXWZ6TlwCpfQLyHL6W5oF2e1KzAHX5Yhk7DgByBJ94XNC43BH7CZpyW0HXHvk7QNFfRajOBOZKQxPk0I/s400/IMG_1118.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509024391356615266" /></a><br />Así vamos como dos niños adictos al juego de la mancha. Si corro te alcanzo y te llevo conmigo. Tratando de escapar de la marca que no podemos dejar. Tantos años de correrías nos deberían haber enseñado algo. Alguna regla de este juego. Deberíamos haber entendido que el tablero solo lo delimita nuestra imaginación. Que las fichas nos mueven a nosotros y que las reglas mutan constantemente. <br />-Al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver, te dije esa tarde. Más por Juan Rulfo, que cuando regresa, se encuentra una ciudad de muertos. Sin embargo ahí vamos, buscando nuestra Comala en lugares efímeros. Desafiando el juego y la historia. En una cama que solo puede ser producto de un sueño. En una hamaca turquesa. En una copa de vino. En el Metro. En tus brazos. <br />Buscándonos en cada rincón donde nos encuentre la marca del otro. Dejándonos manchar.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-19310510385500245132010-06-28T06:24:00.002+02:002010-06-28T06:30:13.377+02:00El eterno retorno<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwOU0gDKnPO2RbmCmKzEAn3oPhe7bm87fZcMpg7C9Y7Ug2LhMebwz9YvacAL1mP19EPE5upwJ2D-f9C6PDJ0Sl87MR61UCoVmEFDJsn6sFjDrHh4GFX0hCoykkbVKGeO1LCwfBNt0ED2Q/s1600/traje.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 387px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwOU0gDKnPO2RbmCmKzEAn3oPhe7bm87fZcMpg7C9Y7Ug2LhMebwz9YvacAL1mP19EPE5upwJ2D-f9C6PDJ0Sl87MR61UCoVmEFDJsn6sFjDrHh4GFX0hCoykkbVKGeO1LCwfBNt0ED2Q/s400/traje.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487677000640266930" /></a><br />Pensaba en cuanto tiene la vida de ciclos. De idas y vueltas. De retornos.<br />Hace un tiempo que pienso bastante en el karma. Como en una serie que veía en España (mi nombre es Earl). El protagonista hacía una lista de todos los errores de su vida, buscaba a cada persona y revertía el daño. Es una buena filosofía, tratar de solucionar las cosas mientras estemos acá.<br />Últimamente hay bastante de eso en mi vida. <br />Muchas personas del pasado me vienen a saldar deudas, aún cuando ya estaban prescriptas. Es curioso lo que dejamos en los demás. Dolores, risas, sabores, cosas que otros han estado paseando durante demasiados años, y de un día para el otro, zass! <br />Esta semana estuvo llena de eso, de viajes al pasado, de mucha máquina del tiempo. Se han cerrado muchísimas heridas, se han pagado varias deudas. <br />Ahora tendré que empezar mi propia lista.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-73499586830140508382010-06-11T21:57:00.004+02:002010-06-11T22:19:45.495+02:00Amores que matan<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsLM5kp6rvkdjaexhbxVSCZcNy9JM7vYqeO9K0YFtNnJKqIkJCNhYtb5ZdGiL1vneWNp8v_XUpW3152uv3_PYgP8PMwarQK5ak-IcQC9YwofCOdz3gkig3ZJM5WR1cqA7T0cG7IiyWNo4/s1600/chicles.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsLM5kp6rvkdjaexhbxVSCZcNy9JM7vYqeO9K0YFtNnJKqIkJCNhYtb5ZdGiL1vneWNp8v_XUpW3152uv3_PYgP8PMwarQK5ak-IcQC9YwofCOdz3gkig3ZJM5WR1cqA7T0cG7IiyWNo4/s400/chicles.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481612017527632450" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAUGUST%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">La vigilia y el sueño pocas veces se tocan, pero cuando juegan y se rozan, como nuestros pies en la mitad de la noche, la calma avanza cargada de paz.
<br /></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Me miro en cada superficie reflectante de la calle para constatar que la sonrisa es indeleble. Ahí está. Llena de palabras. Cada palabra trae hasta mí un recuerdo. Desencarna lo que durante demasiados años se me estancó en la mitad del pecho. Las dudas se te atragantan como espinas, y no hay pan, ni madre que te salve. <o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Cuando una pequeña certeza se te desnuda, el trago pasa, envuelto en nubes. Se desliza por la traquea, ronronea por el esternón y desaparece. <o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Tanta nube, tanto zonda, tantas calles anónimas. Un pueblo lleno de colores nos está esperando. Agarrame la mano, trencemos los dedos, que a la cuenta de tres vamos a saltar.<o:p></o:p></span></p> Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-44132267541735888762010-04-11T07:20:00.004+02:002010-04-11T07:33:41.041+02:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguoeO4TWnK44ap6uvFJ-DRBvROhdYnOJNLmGNOLnGqY3taZBLeqqxKP_naJlNq7t4N0-935FsRSTOQKOiyAA2IZAMuHWq_uqpf1JlFxLxksfjYL-tCB0XmX0GGx3G4-d-iJB3rLdWitDM/s1600/pincel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458748563804864498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 275px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguoeO4TWnK44ap6uvFJ-DRBvROhdYnOJNLmGNOLnGqY3taZBLeqqxKP_naJlNq7t4N0-935FsRSTOQKOiyAA2IZAMuHWq_uqpf1JlFxLxksfjYL-tCB0XmX0GGx3G4-d-iJB3rLdWitDM/s400/pincel.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaKeUwuMyB15c3ljsRhQwfgm847W5HhjBlx7D4atrnzlPd8l0tQiXsn6872F7Pwgg6-uPbjsZ2YZac62ZcP4jBZKpzmsD214-HnUP3Kv5GhhjBjGuwT_m5Jx5GkEMhEhZa5K8pfLwmwho/s1600/caricia.jpg"></a><br />Pienso en cuánto tiempo hace que no cocino con ganas. Ganas certeras.<br />Cuánto hace que no me dejo ir en una cocina con ganas de enamorar. Mezclar cada ingrediente como si se me fuera la vida ahí. Pensar en aromas y sabores. Porque claro está que conozco y manejo cada especie e intuyo el poder de cada hierba. Algo tan natural para mí. Tan acostumbrada a predecir gestos y sentimientos. Con sólo meter la mano y revolver en un mercado. Sin embargo cada vez que abro mi heladera me da nostalgia. Extraño la bacanal, el festín espontáneo y apurado. Cocinar como forma de abrirse el pecho. Allí, mi reino.<br />¿Cuántos obreros he de meter en casa para reconstruir mi esencia? </div>Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-57925431254775945522010-03-31T19:27:00.003+02:002010-03-31T19:59:33.128+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj614hSQBCTyNbGwfCuWPgr1QKMVbHNWMGfrXqqY0b6KesFRkbSiekF-a5Yl-3ojGa4dqOk8_XM8IMriZT1TYOJLXSOWsZQvVHLT47_2WYXnHgn5vZyCyAB8EXRq_rnN2064UoPtIsr83U/s1600/corazones.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 180px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj614hSQBCTyNbGwfCuWPgr1QKMVbHNWMGfrXqqY0b6KesFRkbSiekF-a5Yl-3ojGa4dqOk8_XM8IMriZT1TYOJLXSOWsZQvVHLT47_2WYXnHgn5vZyCyAB8EXRq_rnN2064UoPtIsr83U/s400/corazones.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454857775768578994" /></a><br />Hablando hoy con un amigo me contó que los árabes cuando te quieren mandar la peor, la más infranqueable y tremenda de todas las maldiciones te espetan un:- Ojalá que te enamores! Está claro que me quedé rumiando. Tamaña maldición.Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-16038256841929251462010-03-30T19:15:00.003+02:002010-03-30T20:32:43.078+02:00y<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQTcgZflill0GZDK8DWFS8ihSyHsWp89AfBObG_Sby4BMFkODFbOJHtauaF2GVq1rxd-ppcxKa8gBN_LJrwduJW4NOrLSYL-Lkzh461JSYNZYfeTwhgKv41OywMhUNhh7Z0adkIrvFeDo/s1600/volver.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 270px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQTcgZflill0GZDK8DWFS8ihSyHsWp89AfBObG_Sby4BMFkODFbOJHtauaF2GVq1rxd-ppcxKa8gBN_LJrwduJW4NOrLSYL-Lkzh461JSYNZYfeTwhgKv41OywMhUNhh7Z0adkIrvFeDo/s400/volver.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454496529256647426" /></a><br />Desde diciembre que mi hermano me había regalado el disco de Bebe. Lo tenía perdido en medio de este lío de vida nueva y proyecto y empresa y más lío. Cuando me decidí a hacer un poco de orden apareció como un regalo maravillo y puente hasta mi alma.<br />Desde que lo puse por primera vez lo debo haber escuchado unas diez veces seguidas.<br />En cada canción me descubro renaciendo y abriendome a la vida. Excelente compañía.<br /><br />El disco empieza con un lamento exquisito:<br /><br />"He estao durmiendo a dos metros bajo tierra<br />y ahora he decidido dormir sobre la tierra<br />he pasado tanto tiempo lamentando lo que no entendía<br />que ahora prefiero que me den las claras del día<br />he pasado tanto tiempo lamentando lo que no entendía<br />que ahora prefiero que me den las claras del día."Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-47423829560231219662010-03-15T02:42:00.003+01:002010-03-15T02:54:08.162+01:00Sanar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqFThd9A8CaiklTt8UOTPuYSc4rijRdfYu_WGSMy_m9G9eqbwH8buRDCTNtHtd4zXGUbhN2xXEscyBu43WQf8OQgPdLfT8PB_zFqRR3yVUW1jn3zLeORFNW3VHYGGSKo2ovOuanC4c40Q/s1600-h/amor.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqFThd9A8CaiklTt8UOTPuYSc4rijRdfYu_WGSMy_m9G9eqbwH8buRDCTNtHtd4zXGUbhN2xXEscyBu43WQf8OQgPdLfT8PB_zFqRR3yVUW1jn3zLeORFNW3VHYGGSKo2ovOuanC4c40Q/s400/amor.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448672410201816210" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAUGUST%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;">A veces uno sueña con eso. Volver. Volver a ciertos lugares, a olores, perfumes, sabores. Volver a caminar por algunas calles. Volver a dar un beso en el semáforo exacto. Mirarnos y reír, como antes, como nunca.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;">Pensar. Revertir la poca virginidad de la mente y la memoria.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;">Como se hace para volver a creer y sentir como si nunca nos hubiesen destrozado. De qué esta hecha la certeza tan inmensa que nos arranca y nos tienta a creer. A creer que el amor puede ser una realidad entre tanta espantosa tormenta.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;">Me pregunto si el alma sana. ¿Acaso los besos nuevos son los que pueden cicatrizar y remover tanta costra? Quizás alcance con la risa, el café de la mañana y los domingos en la cama.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size:100%;">Sanará para volver a romperse. ¿O, de alguna buena vez, sanará para seguir sanando? </span></p> Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-3504201129393606512010-03-09T19:58:00.003+01:002010-03-09T20:52:17.625+01:00Aquí están mis credenciales.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHnCo1Yfz6SVNmx_jYfd2mIDik4E71X1-1q_Ih4hrWIW92OPFaG7QY_e8RE67ybGGUve2WqplYvujDtajipzIUXVweoBXz62xgvq-e9EKYv6Sp4EJo9nIU26YPFSayq0DJLAreas_r8Uo/s1600-h/espalda1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446724262214367458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 265px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHnCo1Yfz6SVNmx_jYfd2mIDik4E71X1-1q_Ih4hrWIW92OPFaG7QY_e8RE67ybGGUve2WqplYvujDtajipzIUXVweoBXz62xgvq-e9EKYv6Sp4EJo9nIU26YPFSayq0DJLAreas_r8Uo/s320/espalda1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Hoy es un día de esos en los que te desperezás solo.<br />La cama es inabarcable y sólo pensás en una cosa:</div><br /><div align="center">en que alguien te rasque la espalda.</div>Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-21390286573840112922010-02-18T03:58:00.003+01:002010-02-18T04:04:42.674+01:00Murakami, mi amor<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZWYkVC61xVIJPaPgVTlbUbhjiImyEznvFEoA-e0YyNvtm-AkDI20CrUECN847a28S3ttE_oc3JGDcrV8U3D1kvPTfe622b_zVKNKfizxhyphenhyphenv6GZEtqcNwVItdTvmxcU73Qap2Zpzgj-WY/s1600-h/DSC08152.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439413785164220882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZWYkVC61xVIJPaPgVTlbUbhjiImyEznvFEoA-e0YyNvtm-AkDI20CrUECN847a28S3ttE_oc3JGDcrV8U3D1kvPTfe622b_zVKNKfizxhyphenhyphenv6GZEtqcNwVItdTvmxcU73Qap2Zpzgj-WY/s320/DSC08152.jpg" border="0" /></a><br /><div>He vuelto, después de tanto tiempo.</div><br /><div>En las vacaciones cortas me devoré Sputnik, mi amor. Hay cosas tan simples que nunca se dicen. El libro es una gran recopilación de eso.</div><br /><div>Desentrañar algo tan simple como la verdad. Eso mismo, disparar y acto seguido sangrar.</div><br /><div></div><br /><div>"Hace tiempo, cuando se estrenó Grupo salvaje, de Sam Peckinpah, en la rueda de prensa una periodista alzó la mano y preguntó en tono inquisitivo: «¿Qué necesidad creen que hay de mostrar tanta sangre?». Ernest Borgnine, uno de los actores, respondió con aire perplejo: «Pero, señora, es que, cuando te disparan, sangras». La pelicula se filmó en plena epoca de la guerra de Vietnam.Me gusta esa frase. Posiblemente sea uno de los principios basicos de la realidad. Aceptar las cosas dificiles de desentrañar como cosas dificiles de desentrañar, aceptar el hecho de sangrar. Disparar y sangrar." </div><div><br /><strong>Es que, cuando te disparan, sangras.</strong> </div><br /><div>Así me siento.</div>Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-70724121125160749572009-06-09T16:39:00.002+02:002009-06-09T16:42:44.397+02:00Nueva Columna: Revista Punto a Punto<a href="http://www.papmendoza.com/buen_vivir_el_sabor_al_poder.html">link</a><br /><div align="right"><br /><span style="font-size:180%;"><strong>Buen vivir: El sabor al poder</strong><br />SABADO 30 MAYO 2009</span></div><div align="right"> </div><div align="left"><br /><a class="left-image" onclick="ampliarFoto('rosario_diaz_araujo.jpg');return false;" href="javascript:void(0)"></a>Rosario Díaz Araujo hace un elogio del Slow food y el recurso que todavía tenemos en Mendoza: tiempo.<br />En la mayoría de las ciudades grandes la gente corre. De izquierda a derecha, de norte a sur, de la mañana a la noche. Correr, correr, correr. Y como no tenemos ni un minuto, todo debe hacerse rápido. Por supuesto que aquí el fast food se propaga cual gripe.<br />En este escenario, alguien hizo algo casi imposible: se detuvo a pensar. En el año 1986, Carlo Pietrini notó que el mundo iba en camino de convertirse en algo que él no tenía ganas de ver. Vislumbró cómo cambiaría nuestra forma de vivir en relación a los alimentos y la agricultura. Pero no lo pensó de una manera naïf como podemos hacerlo cualquiera de nosotros. Lo profundizó y confió en que una idea, un poco romántica pero bastante sensata, podría desatar una revolución. Así nació el Slow Food, mezcla de amor a los sabores, comercio justo y sentido común.<br />Mendoza tiene todo para respetar estos ideales: tomates rojos y fragantes como no los ví en otras partes, olivas como esmeraldas y vinos casi ecológicos.<br />Cuando el mundo está pegando la marcha atrás, porque agotó la paciencia de la naturaleza, nosotros tenemos el gran recurso: tiempo. Todavía podemos tomar las riendas y elegir qué queremos comer.<br />Rosario Díaz Araujo <a href="mailto:rdiazaraujo@gmail.com">rdiazaraujo@gmail.com</a></div>Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-30782885241668335082009-05-15T16:24:00.003+02:002009-05-15T16:32:57.514+02:00Comida india<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirjZHX7ni_0-wpL2j6RbGJwUcg5PWRlSvHWeXlvCb-nasb6Y4L91d1wFBfVoUPZmaMx9wDEGwk0lvi0MmxpHEH_-3SaKQBu7lXc2acn-Ez6EQwoLKwBEYQZbNt1VcPBhi_24ssBtazYqc/s1600-h/lavapies-no-pasa-24-marzo-07-127.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirjZHX7ni_0-wpL2j6RbGJwUcg5PWRlSvHWeXlvCb-nasb6Y4L91d1wFBfVoUPZmaMx9wDEGwk0lvi0MmxpHEH_-3SaKQBu7lXc2acn-Ez6EQwoLKwBEYQZbNt1VcPBhi_24ssBtazYqc/s320/lavapies-no-pasa-24-marzo-07-127.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336058366301835426" border="0" /></a><br />Mi barrio de Madrid, Lavapiés, es uno de los puntos más cosmopolitas que he visto.<br />Ver a los niños en la plaza es un sueño. Mil razas y colores se mezclan en columpios.<br />Las madres, latinas, españolas, musulmanas y orientales conversan a un costado en un desprolijo español. Todas ríen. Sus hijos las hacen parte de algo.<br />Eso estraño. Salir a la calle y ver infinidad de caras y tratar de averiguar su origen.<br />Pero además es famoso por sus muchísimos restaurantes hindúes.<br />Comer allí es un placer. Festín de especias. Canela y cardamomo.<br />Hoy pienso recrear esta fieta en mi casa.<br />Samosas y pollo tikka masala. Chutney de mango y guindilla, yoghurt y cerveza.<br />Prometo fotos y recetas.<br /><br /><a href="http://bloglavapies.files.wordpress.com/2007/05/lavapies-no-pasa-24-marzo-07-127.jpg"><span style="font-size:78%;">foto acá</span></a>Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-69525195977698468292009-04-02T21:17:00.003+02:002009-04-02T22:16:05.786+02:00El eterno resplandor de una mente sin recuerdos<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CAugusto%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:19.85pt 3.0cm 17.0pt 3.0cm; mso-header-margin:35.45pt; mso-footer-margin:35.45pt; mso-gutter-margin:19.85pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En mi piso nuevo se esconde una puerta. Imperceptible para la vista. Incluso puedes pasar varias veces al día pegado a ella y no notar su existencia. La puerta está escondida detrás de otra puerta, de esas que nunca se cierran por su existencia es vaga. Separan espacios que debieran ser uno. Pasas y pasas, quizás 10 veces al día por allí y nunca ves el pequeño pestillo que te separa de ese mundo.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hasta que un día, notas una pequeña línea de luz respirando por la pared y la curiosidad te devora y por supuesto no puedes parar hasta descubrir qué es aquello que lata tan cerca.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Con ambas manos tanteas para descubrir aquella rendija, hasta que la puerta cede frente a tu ingenio. Y aquel mundo se te abre de piernas. Te sumerges en él. Caminas a tientas hasta encontrar una cadenilla que cuelga de un foco. Con una mano tiras de ella, mientras la bombilla se tambalea. Una vez vencida la ceguera, avanzas entre cajas vacías, añejas y llenas de polvo. Ejemplares de periódicos en fardos, atados con lanas de colores. Fotos antiguas cubiertas por una densa capa de pelusa. Husmeas, conmovida entre la nostalgia y la risa. Logras desatar uno de los atados de prensa. Lo agarras con una mano, y con la derecha descubres los titulares que escondía la tierra acumulada por casi 30 años. Miras la fecha: es el día que naciste. Frente a esta extraña coincidencia, empiezas a desempolvar los demás objetos. Todo guarda una extraña conexión con tu vida. Los discos de tu adolescencia, los relatos de la infancia, tus primeros libros. Tu pasado guardado en ese cuartillo. Desordenado como los hechos trascendentales.
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Como no puedes entender la cadencia de este hallazgo, te quedas ahí. Cierras la puerta, pones un disco de Billy Holiday mientras revuelves en tus propios recuerdos. Vas tomando cada objeto para formar una línea del tiempo. Cada nuevo descubrimiento encaja en un recuerdo, en una época. Memorias que habías decidido borrar, y sin embargo allí están, todas y cada una se te refriega en la cara recordándote quién sos, de donde venís.
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cuando te viene el hambre o el sueño, lo sacias con recuerdos de comidas o noches interminables. Algo te dice que no puedes salir hasta que la línea no esté completa. Cuando miras hacia tu alrededor notas como las cajas empiezan a disminuir y todo el contenido está alineado frente a tus pies. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ni si quiera puedes saber cuánto tiempo ha pasado, pero decides que ya es hora de salir. La línea se extiende a través de unos veinte, o treinta, metros. Por momentos vacía, a veces llena, rígida y llena de altibajos. Cuando sientes que afuera alguien te llama, decides salir. Quizás alguien notó tu ausencia durante estas horas, días, noches. Ni siquiera sabes si has estado un día o meses allí dentro. Tu nombre te llega lejano. Hay que cruzar la puerta. Sales, despacio, bostezando y tratando de no trastabillar con los montículos. Antes de cruzar la puerta te aseguras de que todo está donde debe estar. Con una mano desdoblas la puerta. La luz natural te molesta. y parpadéas varias veces. Cuando cruzas el umbral descubres que es de día. Llueve sobre Madrid. Llueve sobre esta ciudad que te pertenece sin saber por qué. Cierras la puerta despacio, la presilla vuelve a ocultarse y hacerse invisible.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mientras caminas hacia la cocina, lo haces liviana. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Podrías jurar que tus pies no rozan el suelo de parquet.
<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y allí está, tu sonrisa. Tu sonrisa cual lunar.
<br /></p> Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-1184049974670030873.post-65176207010747072962009-03-21T17:34:00.007+01:002009-03-21T18:58:20.570+01:0020 y 21 de marzo<span style="font-weight: bold;">20-3</span><br />Por un lado, ayer fue <a href="http://www.diasincarne.com/">el dia sin carne</a>. Dos de mis mejores amigas son vegetarianas. Una vez, con una de ellas comí unas hamburguesas de lentejas increibles en Montañitas. Ese es uno de los miles recuerdos que tenemos grabados a fuego. Ayer me acordé mucho de toda la gente veggie que conozco y pensé que sería un homenaje digno, rastrear aquella receta.<br />Aquí va:<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOtsrca38qr7duyn1FKXU_IC3kZhB5EFC2IUaClMdiXtGFu_JGyecMCJalH0ctPr6qIdFQwB6sKVNnjxr5Hr5rogRqbhD42Gv1SMGtSVGlMMxSG8BxLrrNxPqWn1SpyfIVA0ISCVfxlT0/s1600-h/lentils.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOtsrca38qr7duyn1FKXU_IC3kZhB5EFC2IUaClMdiXtGFu_JGyecMCJalH0ctPr6qIdFQwB6sKVNnjxr5Hr5rogRqbhD42Gv1SMGtSVGlMMxSG8BxLrrNxPqWn1SpyfIVA0ISCVfxlT0/s400/lentils.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315686736940781810" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">Ingredientes</span><br />1 taza de lentejas cocidas<br />1/4 taza de cebolla picada<br />1/4 de tomate rallado<br />1 / 4 taza de nueces picadas<br />2 rebanadas de pan integral.<br />2 huevos, ligeramente batidos.<br />2 cucharadas de vinagre de vino tinto<br />1 cucharadita de Mostaza de Dijón<br />1 / 2 cdta. hojas secas de salvia<br />1 / 2 cdta. sal<br />1 / 4 cdta. pimienta negra<br />3 cucharadas de pan rallado<br />4 rebanadas de queso Cheddar fuerte, opcional<br />4 panes de hambuerguesas con sésamo<br />Pimiento verde, cebolla, rodajas de tomate, rúcula, brotes, ketchup, mostaza de dijon para completar el sandwich.<span style="font-weight: bold;"><br /><br /><span style="font-size:100%;">Preparación</span></span><span style="font-weight: bold;"><br /><br /></span> Escurrir muy bien las lentejas, colocando en un colador y presionando suavemente con cuchara, si es necesario. Reservar.<br /><br />Dorar la cebolla picada en aceite.<br /><br />Añadir el resto de ingredientes y formar una masa con las lentejas.<br /><br />Dar forma a 4 hamburguesas. La mezcla estará húmeda, pero si está demasiado húmedo, añadir más pan rallado.<br /><br />Enfriar alrededor de 1 hora.<br /><br />Calentar una sartén de teflón y cocinar las hamburguesas aprox. 5 minutos por lado con un hilo de aceite hasta que estén crujientes. Cubra cada una con una rebanada de queso, si se utiliza. Cocinar hasta derretirlo.<br /><br />Colocar el pan y armar el sandwich con los elementos elegidos.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMH-FmEj-74HmY5BTMkTHy83KocSzxsoYtefQexkQivNGTluqGWDujAsSJ9GIUeyTn-8tBJseITTdLeODhbqY9bSjcEt8eEyRMakKjRAL-pCUzam4-HHIeFXdjn2i8TQYzTzg2Krg-wnw/s1600-h/primavera.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMH-FmEj-74HmY5BTMkTHy83KocSzxsoYtefQexkQivNGTluqGWDujAsSJ9GIUeyTn-8tBJseITTdLeODhbqY9bSjcEt8eEyRMakKjRAL-pCUzam4-HHIeFXdjn2i8TQYzTzg2Krg-wnw/s400/primavera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315688412891059970" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;">21-3</span><br />Por otro lado, para recordar como celebraba la llegada de la primavera, Hoy partimos con pic nic al Retiro para disfrutar. Qué lindo es sacarse los zapatos, poner un mantel y mil cosas ricas sobre el cesped húmedo. Si no saben que llevar, esta lista puede servir de ayuda.<br />Un pan chapata<br />Salmón ahumado<br />Queso Filadelphia<br />Quesos (cammembert, gouda curado, oveja, los que quieran)<br />Una tortilla de papas<br />Una lata de machas<br />Una porción de empanada gallega<br />Nachos y guacamole.<br />Así más o menos fue nuestro festín, por supuesto con una botella de vino y, a falta de copas buenos, son dos vasos.<br /><br />Para quienes corresponda, ¡feliz día de la primavera! <a href="http://www.flickr.com/photos/alphageek/233472093/">(foto)</a>Rosario Diaz Araujohttp://www.blogger.com/profile/03478675056403037222noreply@blogger.com6