Autobombista!

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Hoy sale publicada mi primera nota en El Día.
Hace dos días que casi no duermo de los nervios, jajja.
Hoy camino por las calles un poco más liviana, tarareando alguna canción de Drexler.
Hoy me siento (como dicen acá) muy pero que muy feliz.

Morir de amor: no es una metáfora.

Pensaba en las historias de amor y lo curiosas que son.
La mejor que conozco es un homenaje a mi novio, ya que es la de sus abuelos.
La abuela del V. se enfermó de cáncer hace muchos años,
ella nunca se enteró.
Su marido, que la amaba perdidamente, al enterarse de la noticia supo que algo cambiaría su vida. Sabía que iba a perder a su gran amor, que una enfermedad se la estaba alejando para siempre.
No pudo dejar de pensar en eso, hasta que un día, se murió de amor.
Literalmente.
No puso concebir su vida sin ella, y se dejó ir.
Ella todavía vive. Jamás se volvió a enamorar. Y nunca supo porqué murió él.
Cuando mi novio le preguntó porqué nunca rehizo su vida siendo tan joven, ella le contestó que ya había tenido su amor. Que nunca nada volvería a ser igual.
Que el amor verdadero sólo llega una vez en la vida.

Si esto no es romanticismo puro. ¿Qué es?

And the winner is....(chatan tachan...)

Hoy recibí un premio, que lindo!!
Lo unico confuso y que puede dañar la credibilidad de este medio es que me lo ha entregado mi hermana.
Pero bueno esas cosas pasan adentro y fuera de la Argentina, jjajjaja.
Como dice la consigna debo hacerlo extensivo a blogs que lea y adore!
Acá van:

A Mec de mucho gusto perú, porque me gusta mucho lo que hace.
A Matias de entretanto porque me encanta leerlo.
A Lis mi gemela cosmica
A Helô por sus comentarios y porque es musa.

Besos, abrazos a todos y saludos para todos los que me conocen.

Las drogas en la tercera edad

Ayer a la noche tuvimos la suerte de presenciar uno de esos actos que solamente puedes verlos una vez en la vida. Estábamos viendo House, en un corte y en pleno zapping mi novio se cuelga en canal de unas señoras de unos 65 años que transcribían Ana Karenina en diversas formas. Empezaron utilizando los fideos de la sopa de letras, una de ellas colocaba cada letra de la sopa sobre un plato azul y lo pegaba mientras la otra le leía. Eran dos mujeres de lo más inquietas, luego se les ocurrió hacer lo mismo pero con un rotulador de esos de la cinta negra que usaban en la Argentina para colocar los títulos en las carpetas de las oficinas públicas. Y esta vez transcribían otro pasaje del clásico libro en una eterna cinta negra. Hasta ahora, por lo menos curiosa la afición de estas dos mujeres.

En un momento las muestran haciendo quehaceres domésticos, el locutor comenta como ellas, además hacen “la colada” o incluso tienden camas.

Para rematar el programa el locutor se despacha con la siguiente frase: Ojalá hubiera más señoras haciendo este tipo de cosas y menos drogándose en el parque. Por lo menos estuvimos tentados unos 10 minutos.

Viaje en el tiempo

Hoy voy a recibir en casa a una compañera de la primaria que no veo hace, fácil, 15 años. Además de la evidente y tremenda toma de conciencia de que en mi vida han pasado 15 años de algo, lo cual me preocupa en gran medida, me siento rara. Y ¿como será? ¿Como me recordará? ¿Ella concidirá con mi recuerdo oxidado? Y yo ¿con el suyo?
En el año 2005 hice uno de los mejores viajes de vida, y lo pude hacer porque echaba mano a cualquier conocido/amigo/amigo de amigo/conocido de amigo de amigo, etc/ para hospedarme.
Fue un viaje lleno de reencuentros, conocimiento, autoconocimiento. Una de los mejores recuerdos es el dpto de mi "hermana" Elvi en NYC, hacía como 9 años que no teníamos contacto de ningún tipo y al vernos algo se unió para siempre. En una de las tantas noches en las que preferíamos hablar antes que dormir, teníamos que ponernos al día, asi que para qué dormir.
Ojalá este viaje hasta la primaria me devuelva intactas las ganas de abrir la puerta para ir a jugar.

quemada

Que pocas ganas tengo de estar acá.
Como extraño la libertad de poder dejar todo.
Quiero irme. Salir.
Sentir de nuevo la adrenalina de hacer algo que me guste, que me reconforte.
Que me apasione, que me despabile.
Hacer algo y que alguien te gratifique.
Sentirme útil y creativa.
Que ganas de volar. Lejos.

Como en casa

Está claro que uno no se siente parte de un lugar hasta que no descubre sus lugarcitos. Cuando nos mudamos a Bajamar lo hicimos rápido y casi moribundos. el día que nos dieron las llaves de la casa nueva nos vinimos, ni siquiera pudimos esperar a que viniera la empleada a limpiar. Esa misma noche agarramos cuatro cosas y nos vinimos a dormir acá. Recuerdo que en la mitad de la noche me desperté para ir al baño, al cruzar la puerta del cuarto medio sonámbula me atacó la imagen perfecta del mar a punto de amanecer en el ventanal. No podía despabilarme para poder discernir si lo que estaba viendo era real o parte del estado del propio sueño. Sentí que mi cuerpo pertenecía a este lugar. Es curioso, hace 5 meses que vivimos aquí y todavía no conocemos a mucha gente, incluso el otro día estábamos en el súper de la esquina y el señor que atiende me preguntó por mi novio. Estábamos vivos, alguien casi desconocido nos reconocía por separado y como pareja.

Desde que llegamos empezamos a frecuentar un restaurancito de la esquina, hemos terminado siendo amigos. Ese lugar es para nosotros una continuación de nuestra casa, algo de raices, ya que el dueño y su mujer son uruguayos, y la verdad es que comemos más allí que en nuestro departamentito. Ahí desconectamos, nos reimos y somos parte de algo.
Su dueño es un personaje muy inquieto y curioso, algo tempestuoso y arrebatado como los latinos. Es políticamente incorrecto pero un gran cocinero. Creo que a él le divierte que seamos colegas y cada vez que vamos él se despacha con platos geniales para sorprenderme. Es divertido dejarse llevar. Un día, hará unas semanas, me hizo un magret de pato con soufflé de queso que me dejó atónita.

Mientras escribo en la terraza mirando el mar, pienso en cuánto le debemos a nuestro Bajamar.

Poco nítido

No logro identificar con claridad el momento exacto en que todos los productos congelados del súper que ponen "pollo" están rellenos de una pasta esponjosa y poco clara. Pero sin embargo puedo dejar constancia de que hoy he descubierto que la misma tendencia a alcanzado a las rabas.

cortocircuitada

Nunca me había pasado, pero por segundos me da corriente el mouse, que raro. Pues así ando.
Lo que todavia no logro distinguir es si él me pasa la corriente, o soy yo la que se la paso a él.